Haiku-na Matata

                                    Tú... puta Parca.
                                  Puñalada maternal,
                                       daga sin filo.

Verborragia incoherente (7)..... Conformismo onírico.

Inexorablemente muero sin haber conocido el suspiro de ese corazón.

Dependo del trazo directo del nogal en flor, hallado en los profundos

azules de un mar inconquistable.

La profundidad adquirida en mis palabras no es otra que la magnificencia

del silencio invernando en nuestros oídos; el verso de tu voz me es indiferente,

la tonalidad armoniosa y modulada del empalagoso néctar de tus labios se manifiesta

onírico y aun así, amo el estruendo de tu risa... La versatilidad de tus gestos...

La sensualidad rebelde del azabache que al viento se opone... El azul que todo lo cubre
y todo lo estremece. Recreo tus labios… Acompasados en un todo unificado, que presentes en mi cobijen mis destellos melancólicos.

Mi silencio, en complicidad con el cálido torrente que fluye a tu vientre, harán el resto, susurrando todo aquello que convulsione el miembro que adormecido espera el roce de mi mano.

Al este del gallo verde.

Campos de oro y manto verde,

son antesala de tu esencia.

Bien dispuesto un cúmulo de rocas

dan forma a peldaños de tú tierra

en la escalada al firmamento...

Farallón de tu aire y calor de tu gente.

Pinadas con su penetrante aroma resinoso,

abrazan el pulmón del que vuelve y,

el lomo del cachalote perpetuo

reviviendo pisadas en aguas fecundas.

Un diario…. Sujeto a una mano engullida

por dunas migratorias, arenales que besan

los pechos de las gemelas… Arterias de un

placer atesorado.

Mi mente te recorre...

Testigo es el alborozo de la flecha de copete punzante,

alado dardo de canto melodioso, morador altanero.

Mailos descubre la fuerza del sol poniente y la isla,

donde hombres conversos en licántropos despiden al astro,

empujan la brisa esteña que teje redes donde descansar pueda,

El gallo verde….

Un adios sin despedida.

-"El viaje no termina jamás. Solo los viajeros terminan. Y también ellos pueden subsistir en memoria, en recuerdo, en narración... El objetivo de un viaje es solo el inicio de otro viaje"-.                                            

-José Saramago.

Verborragia incoherente(6)..... Líneas de piel desnuda.

La piel, el cuero... Abre su estanca dureza

y deja por un instante que la pluma, vibrante, risueña,

simbología pura del onírico divagante, garabateara dos...Tres líneas,

suficientes para enardecer la mente opaca, distante y devolverla a lo

irreal, a lo sublime, al sollozo de su verso intransigente, impúdico,

donde piel, cuero y pluma, histeriquean efluvios de sutil catarsis....

Desnuda piel del onírico divagante.

El 22 errático.

Tu indiferencia me nombra, y tu ser ya no me pronuncia.

La ausencia de tu cuerpo difumina aún más mi sombra.

Ya no encuentro divertimento en tus hombros babilónicos,

donde antaño reposaban ensortijados jardines color oro.

La profundidad mermada de tus cómplices miradas,

ya no son estaciones acompasadas……..

Solo son inviernos amurallados,

escarpados,

gélidos,

infranqueables.

El errante insensato, el capicúa, el veintidós,

muere porque siente,

ensombrecido,

intoxicado,

desterrado… Ya no errático.

Verborragia incoherente(5)......Sócrates barbipungente.

En mis tardes de incienso y café rancio, tardes que siempre me encuentran jugando con los girasoles en campos pintados por dedos sin orejas…. Hoy un girasol adopto tu imagen sin rostro y tu tinta me arrastro a estancias intermedias, espectrales, de contenido suficientes para mi completa existencia.

Mi mundo empírico se resquebraja y tiende a flirtear con el agnosticismo como simple excusa para poder aferrarme a sueños quiméricos.

Emulo a Sócrates y trato de garabatear filosofías inconclusas, beber el vino y degustar la uva sobre el manto verde, y como el sumergirme en caricias astrales.

Transcurre la tarde y el campo seca sus girasoles, inmerso en matices desequilibrados.
Todos salvo ese que intermitentemente florece y muere.
(Si sus manos hubieran tenido oídos te habría posado en óleos, perpetua y radiante).


Toc-Toc- (Platón toca a las puertas de Sócrates para dormir en su barbipungente faz)
Hay si sus manos no carecieran de oídos todo seria radical, y el óleo no seria pastel.

Ayer.

Ayer paso sin llegar a ser el mañana del día anterior,

ni tan siquiera el reloj pudo acompasar su goteo incesante

con el paso del astro, nada se detuvo, no......

El caso es que todo fue nada y las cosas fueron insustanciales,

la vida no era vida y los cuerpos envases de contenido caducado,

agrio, sin aroma aparente, pero pestilente en su forma.

Hoy se presenta como ayer literal y mañana transcurrirá
el hoy presente, yo por si acaso eh adelantado mi reloj........cien años.

Otoño "forever".

Tarde sepia cargada de sollozos,
callejuelas de imágenes congeladas, distorsionadas.
Los arboles se inclinan besando el adoquín,
y un banco enmohecido guarda el recorte de su sombra.
Enmarañado en un soplo otoñal decadente,
que puntualmente cae sobre tu barba plateada,
te distrae de esa farola caleidoscópica,
acariciando tus oídos con melodías discordantes.
Así transcurren eternamente su sombra, la farola,
los adoquines, y el banco acunados
por los sollozos de una tarde sepia.

Verborragia incoherente(4).......Polvo y éter.

La mano desesperada intenta un vagabundeo famélico en turbios basureros.
Displicentes miradas aromatizadas de ámbar putrefacto son la respuesta de las musas, evitando lo inevitable.

                                                Infértil tus aguas;
                                                Tu aire viciado,
                                                por alegorías estáticas y cadenciosas.
                                                Cadenas oxidadas y fragmentadas,
                                                Te atrapan, te arrastran….sucumbes.
                                                Ensueñas la verborragia que una
                                                vez mas se enseña ausente.
                                                Tus esqueletos ya son polvo,
                                                la tinta es éter.

Ya no basta con germinar idearios desterrados por imaginarios colectivos.
En blanco como el papel que tienes frente serán tus huellas si los pasos se tornan matiz de lo que fueron.
Extingues sin saber si has sido……… aun hoy te buscas, te mientes,
excitado por el ámbar putrefacto.

Verborragia incoherente(3).......Yo y platero.

Vivir en mí sin dejar de ser yo.

Si tú en esencia eres yo, yo soy él viviendo en mí.

Mí cuerpo como envase solo sirve para alojar sujetos unificables.
Quién ser, como elegir?
Tú siempre serás tú, él no dejara de ser él y yo no pretendo ser otro que yo.
Pero en mí... tú, él y yo somos el todo y en ocasiones la nada.........


(Nunca quise ser platero .... siempre quería ser yo y camaleonizarme en él.
Pero él tenía su propio yo y yo me tenia a mí; y ni él ni yo cederíamos a compartir esencias.
Me conforme con desear su yo, sin llegar a ser él......
                     Nunca quise ser platero)



.......la nada con espacios para alojar sujetos unificables como tú, él y yo, todos en mí......canalizados en un mismo objetivo..... Ser parte de vos sin dejar de estar en tí.

Stella fugace.(*)

Di quando in quando,
sento complicitá con
te, la stella più luminosa,
al di là di tutte le tenebre.

La luce inebriante e radicale
che rende il tuo percorso
pieno di mistero
e solennità.

Nulla posso, solo guardare,
e donarti i miei pensieri
con tono mascherato;
Adorando la tua fugacitá.

Compagna di notti agonizzanti,
stella di un vagabondo,
Immaginando che non si estingue
che rivive istante dopo istante.

Stella di luce luminosa
che di notte
t’accendi di volontá e
avvolgi le mie divagazioni.

Rimani accesa
e dammi la tua luce mentre
silenziosamente ti adoro.

(*)=

Aires retrayentes.(*)

                                      Aires cotidianos,
                          aromas retrayentes,
             lugares de siempre,
 recuerda mi mente.
                                      Mostradores añejos,
                          fotos enmohecidas
              por el paso del tiempo,
que se trunca en estadía.
                                       La mano tendida,
                          luz tenue poco encendida,
              farolillo solitario,
que alumbra sus vidas.
                                       Vasos carcomidos,
                          negruras impregnadas,
               por gargantas profundas,
de vidas pasadas.
                                        Rostros en sepia,
                           existencias consumidas,
               por perpetuas estadías,
de codos en paño y barra.
                                        Aires viciados,
                           aromas rancios,
                lugares de siempre
recuerda mi mente.

(*) =

Night without mirrors(*).

Perdido en la noche sin espejos,
de un universo sin sentido,
los mortales aullidos del silencio
se adentran en mi pecho confundido.

 Aferrado a un sueño quimérico,

que espero comprender en otra vida 

y transcurra por los ojos del que mira,

velando mi existencia incomprendida.

 Busco rostros de siempre,

encuentro miradas de nunca
y así existo confundido,
en una noche sin espejos.


(*)Lo mismo.

Simiente(*).

Alimento de primavera y amor,
que transporta mi violenta savia.
Nacido del hervor gris de la nada,
late en perpetua gestación un ángel.

Se hizo en ti la sangre mía,
continuidad de aliento y presencia,
eclosión de sangre y simiente,
fragmentos de vidas encontradas.

Papel en blanco de la vida,
alado cuerpo de transparencia,
plasma tu perfume inocente,
y da forma a existencias inacabadas.



(*) Extraído de mi antiguo papiro.

Verborragia incoherente(2)....... eyaculación filowateralunizasófica.

Proyecciones banales y divergentes que eyacula mi mente en el preciso momento en que mi cuerpo hace contacto con el frío cerámico de mi cómodo e inspirador water . Desde que mi mente comprende y emprende el viaje hacia la habitación o receptáculo donde cohabitan mis mas intrínsecos recuerdos y mis mas insanos desparpajos , mi cuerpo se transforma un una maza inerte que empujada por la fuerza gravitatoria recorre los pasos que me separan de la insipidez creativa a el genio atrapado que aflora entre gritos guturales y espasmos psicodélicos

Sentir el pestillo entre mis manos solo acelera lo que es consabido y despierta en mi interior la impaciencia por hacer patente el flagrante desenlace , el tiempo pareciera detenerse y solo ahí es cuando comprendo que la musa no puede materializarse sin un aliciente en forma de pluma y papel , carbón y vegetal , grafito y celulosa , revista o diario . Mis pasos se trasponen uno delante del otro de manera sistemática en busca de tan ansiado material y recorren las sendas habitaciones donde por un momento cohabitan de forma pacifica el triste insípido y el genio locuaz , las letras se vuelven imán y mis retinas se agudizan hasta el punto de tener la penetración de un acípiter dispuesto a canalizar sus emociones en experiencias de cacería , así resulta la aproximación de pareceres en cuanto a distinción de presas . Cuándo el fín es cometido , mi cuerpo que sigue en campo gravitatorio continua su inicial viaje al mundo de las maravillas sin Alicia pero si con el hombre de hojalata . Ya en mi acogedor recinto visualizo mi humilde trono y aproximo mi gentil posadera hacia el sur , para una vez mas reencontrame con el genio y dejarlo fluir tanto a él como a ellos .

Cálculo...nefri-rolinga.

- Que le pasa caballero? Esto es lo primero que me preguntó el señor de bata blanca que me dio la bienvenida.


- Creo que tengo a los Rollings Stones dentro.

- Me va a disculpar pero no le entiendo. Me respondió el hombrecillo.

- Cálculo nefrítico y ha vuelto.

El canto rodado estaba ahí haciendo de las suyas, tocando esa melodía desenfrenada, dolorosa, casi desmayante. Pero los tenía yo, en vivo, que más se puede pedir que un concierto de los Rollings, dentro de uno mismo.

Verborragia incoherente .........

Oxido en cadenas q arrastran mi pesado lastre, oxido mediático, disimulado por el ardor de un corazón infame, dispuesto a perderse por un sueño detestable, sin convicción y sin profundidad. Oxido que pugna por reencontrarse con la fluida salida de su perpetua existencia impregnada de líquenes rubicundos y distantes destellos carmesí cromados. Siento el pesado camuflaje de los amantes indispuestos y congelados en escarchas sublimes , en detrimento de un amor infame y turbio , encapsulado en dosis finas y cándidos besos flagrantes por labios viciados y manos destilantes de querencias impuras , querencias disimulas pero sentidas todas. No sé, qué valor y que sentido pueden dar mis escritos a mis pensares y si en boca acometerían el mismo daño , el mismo objetivo carroñero, mordiendo , desgarrando talones , menudos y flácidos trozos de carne putrefacta asociada a estereotipadas vidas tristes , asco me das , asco sufrido , asco resentido , violencia contenida , pugna por romper en manos libres , cayendo como gotas de lluvia en rostros alegres , rostros falsos , pintados para ocasiones indiferentes ………. Mil cosas llegan, mil cosas acometen, no tengo aire, mi vicio me oprime, tengo q gritar, mi voz no encuentra la cascada y se ahoga en guturales sonidos huecos, tengo q aferrarme, dame algo, dame tu tinta.

Esqueletos de tinta.

Removiendo papeles,
palabras llegan de lo profundo,
silenciosas, perpetuas, intranquilas,
mensajes formulados desde la duda.

Manos que duermen,
atraviesan el sueño hacia el papel,
plasmando la voz del naufrago,
botella a la deriva, en arrecifes monolíticos.

Cual esqueletos en papiros,
los símbolos se asocian,
buscando redimirse en odas,
desvirtuando el silencio de la tinta.