Verborragia incoherente(6)..... Líneas de piel desnuda.

La piel, el cuero... Abre su estanca dureza

y deja por un instante que la pluma, vibrante, risueña,

simbología pura del onírico divagante, garabateara dos...Tres líneas,

suficientes para enardecer la mente opaca, distante y devolverla a lo

irreal, a lo sublime, al sollozo de su verso intransigente, impúdico,

donde piel, cuero y pluma, histeriquean efluvios de sutil catarsis....

Desnuda piel del onírico divagante.

El 22 errático.

Tu indiferencia me nombra, y tu ser ya no me pronuncia.

La ausencia de tu cuerpo difumina aún más mi sombra.

Ya no encuentro divertimento en tus hombros babilónicos,

donde antaño reposaban ensortijados jardines color oro.

La profundidad mermada de tus cómplices miradas,

ya no son estaciones acompasadas……..

Solo son inviernos amurallados,

escarpados,

gélidos,

infranqueables.

El errante insensato, el capicúa, el veintidós,

muere porque siente,

ensombrecido,

intoxicado,

desterrado… Ya no errático.

Verborragia incoherente(5)......Sócrates barbipungente.

En mis tardes de incienso y café rancio, tardes que siempre me encuentran jugando con los girasoles en campos pintados por dedos sin orejas…. Hoy un girasol adopto tu imagen sin rostro y tu tinta me arrastro a estancias intermedias, espectrales, de contenido suficientes para mi completa existencia.

Mi mundo empírico se resquebraja y tiende a flirtear con el agnosticismo como simple excusa para poder aferrarme a sueños quiméricos.

Emulo a Sócrates y trato de garabatear filosofías inconclusas, beber el vino y degustar la uva sobre el manto verde, y como el sumergirme en caricias astrales.

Transcurre la tarde y el campo seca sus girasoles, inmerso en matices desequilibrados.
Todos salvo ese que intermitentemente florece y muere.
(Si sus manos hubieran tenido oídos te habría posado en óleos, perpetua y radiante).


Toc-Toc- (Platón toca a las puertas de Sócrates para dormir en su barbipungente faz)
Hay si sus manos no carecieran de oídos todo seria radical, y el óleo no seria pastel.

Ayer.

Ayer paso sin llegar a ser el mañana del día anterior,

ni tan siquiera el reloj pudo acompasar su goteo incesante

con el paso del astro, nada se detuvo, no......

El caso es que todo fue nada y las cosas fueron insustanciales,

la vida no era vida y los cuerpos envases de contenido caducado,

agrio, sin aroma aparente, pero pestilente en su forma.

Hoy se presenta como ayer literal y mañana transcurrirá
el hoy presente, yo por si acaso eh adelantado mi reloj........cien años.

Otoño "forever".

Tarde sepia cargada de sollozos,
callejuelas de imágenes congeladas, distorsionadas.
Los arboles se inclinan besando el adoquín,
y un banco enmohecido guarda el recorte de su sombra.
Enmarañado en un soplo otoñal decadente,
que puntualmente cae sobre tu barba plateada,
te distrae de esa farola caleidoscópica,
acariciando tus oídos con melodías discordantes.
Así transcurren eternamente su sombra, la farola,
los adoquines, y el banco acunados
por los sollozos de una tarde sepia.

Verborragia incoherente(4).......Polvo y éter.

La mano desesperada intenta un vagabundeo famélico en turbios basureros.
Displicentes miradas aromatizadas de ámbar putrefacto son la respuesta de las musas, evitando lo inevitable.

                                                Infértil tus aguas;
                                                Tu aire viciado,
                                                por alegorías estáticas y cadenciosas.
                                                Cadenas oxidadas y fragmentadas,
                                                Te atrapan, te arrastran….sucumbes.
                                                Ensueñas la verborragia que una
                                                vez mas se enseña ausente.
                                                Tus esqueletos ya son polvo,
                                                la tinta es éter.

Ya no basta con germinar idearios desterrados por imaginarios colectivos.
En blanco como el papel que tienes frente serán tus huellas si los pasos se tornan matiz de lo que fueron.
Extingues sin saber si has sido……… aun hoy te buscas, te mientes,
excitado por el ámbar putrefacto.

Verborragia incoherente(3).......Yo y platero.

Vivir en mí sin dejar de ser yo.

Si tú en esencia eres yo, yo soy él viviendo en mí.

Mí cuerpo como envase solo sirve para alojar sujetos unificables.
Quién ser, como elegir?
Tú siempre serás tú, él no dejara de ser él y yo no pretendo ser otro que yo.
Pero en mí... tú, él y yo somos el todo y en ocasiones la nada.........


(Nunca quise ser platero .... siempre quería ser yo y camaleonizarme en él.
Pero él tenía su propio yo y yo me tenia a mí; y ni él ni yo cederíamos a compartir esencias.
Me conforme con desear su yo, sin llegar a ser él......
                     Nunca quise ser platero)



.......la nada con espacios para alojar sujetos unificables como tú, él y yo, todos en mí......canalizados en un mismo objetivo..... Ser parte de vos sin dejar de estar en tí.