Haiku-na Matata

                                    Tú... puta Parca.
                                  Puñalada maternal,
                                       daga sin filo.

Verborragia incoherente (7)..... Conformismo onírico.

Inexorablemente muero sin haber conocido el suspiro de ese corazón.

Dependo del trazo directo del nogal en flor, hallado en los profundos

azules de un mar inconquistable.

La profundidad adquirida en mis palabras no es otra que la magnificencia

del silencio invernando en nuestros oídos; el verso de tu voz me es indiferente,

la tonalidad armoniosa y modulada del empalagoso néctar de tus labios se manifiesta

onírico y aun así, amo el estruendo de tu risa... La versatilidad de tus gestos...

La sensualidad rebelde del azabache que al viento se opone... El azul que todo lo cubre
y todo lo estremece. Recreo tus labios… Acompasados en un todo unificado, que presentes en mi cobijen mis destellos melancólicos.

Mi silencio, en complicidad con el cálido torrente que fluye a tu vientre, harán el resto, susurrando todo aquello que convulsione el miembro que adormecido espera el roce de mi mano.

Al este del gallo verde.

Campos de oro y manto verde,

son antesala de tu esencia.

Bien dispuesto un cúmulo de rocas

dan forma a peldaños de tú tierra

en la escalada al firmamento...

Farallón de tu aire y calor de tu gente.

Pinadas con su penetrante aroma resinoso,

abrazan el pulmón del que vuelve y,

el lomo del cachalote perpetuo

reviviendo pisadas en aguas fecundas.

Un diario…. Sujeto a una mano engullida

por dunas migratorias, arenales que besan

los pechos de las gemelas… Arterias de un

placer atesorado.

Mi mente te recorre...

Testigo es el alborozo de la flecha de copete punzante,

alado dardo de canto melodioso, morador altanero.

Mailos descubre la fuerza del sol poniente y la isla,

donde hombres conversos en licántropos despiden al astro,

empujan la brisa esteña que teje redes donde descansar pueda,

El gallo verde….

Un adios sin despedida.

-"El viaje no termina jamás. Solo los viajeros terminan. Y también ellos pueden subsistir en memoria, en recuerdo, en narración... El objetivo de un viaje es solo el inicio de otro viaje"-.                                            

-José Saramago.

Verborragia incoherente(6)..... Líneas de piel desnuda.

La piel, el cuero... Abre su estanca dureza

y deja por un instante que la pluma, vibrante, risueña,

simbología pura del onírico divagante, garabateara dos...Tres líneas,

suficientes para enardecer la mente opaca, distante y devolverla a lo

irreal, a lo sublime, al sollozo de su verso intransigente, impúdico,

donde piel, cuero y pluma, histeriquean efluvios de sutil catarsis....

Desnuda piel del onírico divagante.

El 22 errático.

Tu indiferencia me nombra, y tu ser ya no me pronuncia.

La ausencia de tu cuerpo difumina aún más mi sombra.

Ya no encuentro divertimento en tus hombros babilónicos,

donde antaño reposaban ensortijados jardines color oro.

La profundidad mermada de tus cómplices miradas,

ya no son estaciones acompasadas……..

Solo son inviernos amurallados,

escarpados,

gélidos,

infranqueables.

El errante insensato, el capicúa, el veintidós,

muere porque siente,

ensombrecido,

intoxicado,

desterrado… Ya no errático.

Verborragia incoherente(5)......Sócrates barbipungente.

En mis tardes de incienso y café rancio, tardes que siempre me encuentran jugando con los girasoles en campos pintados por dedos sin orejas…. Hoy un girasol adopto tu imagen sin rostro y tu tinta me arrastro a estancias intermedias, espectrales, de contenido suficientes para mi completa existencia.

Mi mundo empírico se resquebraja y tiende a flirtear con el agnosticismo como simple excusa para poder aferrarme a sueños quiméricos.

Emulo a Sócrates y trato de garabatear filosofías inconclusas, beber el vino y degustar la uva sobre el manto verde, y como el sumergirme en caricias astrales.

Transcurre la tarde y el campo seca sus girasoles, inmerso en matices desequilibrados.
Todos salvo ese que intermitentemente florece y muere.
(Si sus manos hubieran tenido oídos te habría posado en óleos, perpetua y radiante).


Toc-Toc- (Platón toca a las puertas de Sócrates para dormir en su barbipungente faz)
Hay si sus manos no carecieran de oídos todo seria radical, y el óleo no seria pastel.